sábado, 29 de febrero de 2020

LA ABUELA AURORA

               La abuela, la abuela Aurora,
               reflejo de la vejez,
               donde los años se doran
               tan llenos de sencillez.

               Con sus cansinos andares,
               mas con su jovial sonrisa,
               lucha en la vida sin prisas,
               venciendo los avatares.

               Con su rostro ya curtido
               por el tiempo y la inclemencia,
               por lo pasado y sufrido,
               por la suma de vivencias.

               Es una hoja otoñal
               que aunque el tiempo la marchita,
               aun perdura lo jovial de
               cuando era muy bonita.

               Hebras de plata brillante
               cubren hoy su cabellera,
               que fue negra y resplandeciente
               allá por su primavera.

               Y ésas venas que resaltan,
               que se abultan en la piel,
               y ésa frescura que falta,
               que ayer fue la pura miel.

               Ya no tiene lozanía
               y ya no tiene redaños,
               pero aun transpira alegría
               a pesar de tantos años.

               Su belleza hoy es serena,
               llena de paz y armonía,
               es esa abuela tan buena
               que de verla da alegría.

               La abuela, la abuela Aurora,
               reflejos de la vejez,
               donde los años se doran
               tan llenos de sencillez.

               Pero esto era antaño,
               porque en los tiempos presentes,
               las abuelas no cumplen años,
               están todas imponentes.

               Tienen las carnes bien fijas
               y hasta las "tetas" mas prietas,
               están mejor que las hijas
               y compiten con las nietas.

               Están a la orden del día,
               llevan un mejor vivir,
               tienen marcha y alegría,
               hacen footing y aerobic.

               Están bien alimentadas,
               se dan cremas hidratantes,
               buenas ropas, bien peinadas,
               no son abuelas de antes.

               Ahora huelen a Chanel
               y al buen champú de Geniol,
               les brilla su tersa piel,
               están hechas un primor.

               Cuando pasean por la calle,
               hay que volver la cabeza,
               para fijarse en su talle
               y contemplar tanta belleza.

               La imaginación me vuela
               y me vuelvo un poco loco,
               y digo que las abuelas
               están para echarlas un ... piropo.


                                 Tinuco


viernes, 28 de febrero de 2020

SON LAS TRES DE LA MAÑANA …

                                    No hay forma de descansar
                                    por culpa de cuatro gatos,
                                    que están pasando el rato
                                    y lo muestran con maullar.

                                    Bailando sobre las techas
                                    en una orgía gatuna,
                                    los acompaña la luna
                                    y febrero, que es la fecha.
                                    muestran con maullar.

                                    Así que cojo un fanal
                                    y me subo a la buhardilla,
                                    cuando veo por la mirilla
                                    a un macho muy caporal.

                                    La escena es grandiosa
                                    y todo es un revoltijo,
                                    maúlla hasta el más canijo
                                    y cada cual a su “cosa”.

                                    Y pasa algo perfecto
                                    que no sé cómo explicar,
                                    de repente su dialecto
                                    yo lo puedo descifrar.

                                    Oigo a una parda “minina”,
                                    que es hija de un gato pardo,
                                    diciendo: “Que yo me largo
                                    si no me dan una espina”.

                                    No importa si es de jurel
                                    o si es de bacalao,
                                    quiero la espina o la piel,
                                    sino el cuento se “acabao”.

                                    Justo tras la chimenea
                                    aparece un gato tuerto,
                                    alegre el rabo menea…
                                    dispuesto a llevarla al “huerto”.

                                    Si tu quieres corazón,
                                    (eso lo dijo miagando),
                                    yo ya te estoy regalando
                                    éste sabroso ratón.

                                    Otro decía: dale, dale
                                    y otro dijo: ¡atiza!
                                    así hasta Carnavales
                                    o Miércoles de Ceniza.

                                    ¡¡Qué crápulas, qué ladinos!!,
                                    Y qué noche… ¡¡madre mía!!,
                                    así son estos felinos
                                    cuando están con sus orgías

                                    Y que las cuatro les dieron,
                                    cinco, seis de la mañana,
                                    hasta que la aurora vieron…
                                    y dejaron la jarana.

                                    Hartos ya del bis a bis
                                    se fueron a un vertedero,
                                    a tomarse un piscolabis
                                    y estar fuertes en febrero.

                                    Como los gatos se han ido,
                                    se acabó la “gatunada”,
                                    yo me voy medio dormido
                                    a maullar en mi almohada.
                                                       Tinuco

viernes, 14 de febrero de 2020

ASÍ ERES TÚ… M U J E R

            Con todo el oro del sol,
            con la plata de la luna,
            con polvo de las estrellas
            y con el mejor hacer,                   
            se creó la obra más bella,
            cuando Dios con gran fortuna
            logró hacer a la mujer.

            Para darla más realce,  
            para darla seducción,
            la sopló con suave viento
            y la ungió de simpatía,
            alma noble y corazón,
            haciendo de ella un evento
            al son de una melodía.

            Quiso poner en su tiara
            mil y un gotas de rocío,
            trenzadas con florituras
            hechas de sencillas flores,
            le dio donaire y posturas,
            garbo, ingenio y tronío,
            que van rezumando amores.

            Además de exaltación
            se le añadió sutileza
            con albahaca y romero, 
            su dosis de simpatía,
            capacidad y esmero
            y sobre todo firmeza…
            que hace mejor cada día.

            Eso y más es la mujer…
            Y sobre todos sus dones,
            un plano de realidad  
            y total conocimiento,
            para irradiar dulce paz
            con timbres de ilusiones…
            sea cual sea el momento.

            Hoy, el día de san Valentín
            y mañana y pasado
            y toda una vida entera,
            te digo serenamente:
            ¡¡Eres un cuadro bordado!!
            ¡¡Eres futuro y presente!!
            ¡¡Eres suave Primavera!!

                           Tinuco



miércoles, 5 de febrero de 2020

TUAREG

          Una figura errabunda,
          que es silueta sin concierto
          entre horizontes sin huella,
          a la luz de las estrellas
          cabalga por el desierto.

          En inmutable bamboleo,
          así va… duna, tras duna,
          el solitario Abdelkrín,
          bajo una media luna
          y en un paraje sin fin.

          Un siroco desmedido
          mueve los granos de arena
          en la noche destemplada,
          en donde aúllan las penas
          entre peñas y quebradas.

          Lleva ya varias jornadas
          con exiguas provisiones,
          con un sueño penitente,
          con espejismo que miente
          y ebrio de oraciones.

          Lejano queda su oasis,
          su jaima, hogar bendito,
          las cabras y dromedarias,
          sólo cercano es el rito
          que lleva en sus plegarias.

          Soledad de soledades
          de un relieve que se va
          entre dudas del camino,
          que es prueba de un destino
          que ahora lo maneja Alá.

          Está ungido por su fe
          que a la Meca lo lleva
          en peregrinar piadoso,
          donde el alma eleva
          al creyente fervoroso.

          Es allá… en la lejanía
          que una luz crepuscular,
          tan tenue como sencilla,
          se agranda cual maravilla…
          porque es diamante solar.

          Son oros del amanecer,
          celestiales esplendores
          donde el albor se atavía,
          que al aumentar sus fulgores
          hace del cielo agonía.

          El astro rey se inflama
          y martiriza senderos,
          sin saber que es equidad,
          ya que enardece su faz
          con los rayos de sus fueros.

          El jinete va sumiso,
          su ropa ya es un sudario
          que aglutina vapores,
          el rostro… puro rosario
          empapado de sudores.

          La bestia que lo transporta
          agoniza por la cruenta
          distancia del recorrido,
          dejando su osamenta
          en arenas del olvido.

          Con el último estertor
          de su trágico fenecer,
          él da la vida al morir…
          sangre roja para beber
          y anhelo para seguir.

          No tiene cabalgadura,
          sus pies ya pisan el suelo
          de las arenas calientes,
          así se agrandan los duelos
          de este tuareg penitente.

          Sus labios van agrietados,
          pústulas tienen sus ojos,
          su cuerpo en extenuación,
          pero… excelso es su arrojo
          y total determinación.

          Ha caído de rodillas,
          mas de rodillas progresa
          y sigue en el avance,
          superando todo lance
          para lograr la promesa.

          En las horas más ardientes
          cava una tumba somera
          con su acerado puñal,
          donde paciente espera
          que el sol sea un ojal.

          Para en horas vespertinas
          volver a seguir la senda
          que ahora no le da favor,
          su decisión y ofrenda
          ahora están con su Creador.

          El sol llega a Poniente
          pero el tuareg no llega,
          fue la muerte quien llegó,
          dándole total entrega
          de que Alá dio bendición.

          Si alguien por casualidad,
          a dos dunas de la Meca,
          topa con un cráneo pulcro,
          si lo respeta no peca…
          es un sagrado sepulcro.

          Donde perdura Abdelkrín,
          un gran tuareg del desierto
          y perseguidor de duelos,
          que, aunque crean que ha muerto…
          está vivo en Los Cielos.

                Tinuco desde Somahoz