LA JORNADA

                    Bostezando, ya cansada,
                    da la noche su portazo
                    y se inclina en su regazo,
                    hasta llegar la alborada.

                    Que con las luces primeras
                    y con los últimos sueños,
                    va despertando quimeras
                    y dormitando ensueños.

                    Un despertador despierto
                    se vuelve gallo tenor,
                    con timbales de concierto
                    y violín desvelador.

                    Realidad madrugadora,
                    matutino escalofrío,
                    exclamando ese ¡Dios mío!,
                    se me echó encima la hora.

                    Una pereza se mueve
                    en pijama con ojeras,
                    que ahora suelta lo que bebe
                    y deprisa, que no espera.

                    Descanso vejigatorio
                    alivio de agradecer,
                    que resulta perentorio
                    y saludable de hacer.

                    Una ducha con rapidez
                    y un frotado de dientes.
                    Y exclamando ¡¡cagüen diez!!,
                    si ya son las siete y veinte.

                    De seguido es el tazón,
                    con unas sopas nadando
                    o un bizcocho por detalle,
                    deprisa… que estás tardando
                    para enfrentarte a la calle
                    y aguantar el “chaparrón”

                    Para ganar los denarios
                    con qué pagar las facturas,
                    que te exigen con premura
                    las cuentas de un repertorio.

                    La jornada y el trayecto,
                    tanto al ir y al venir,
                    son tres partes de un vivir
                    o la vida de un proyecto.

                    El primer paso, la calle,
                    el segundo, el ajetreo,
                    el resto de los detalles,
                    si los hay, pues no los veo.

                    Una va a la oficina,
                    ése va a una fundición,
                    otra a vender gasolina
                    y aquél lleva un camión.

                    Aquél reparte butano
                    y ésa es panadera.
                    Y al que ves en primer plano,
                    uno más, otro cualquiera.

                    Cada cual con su labor,
                    pero todos laborando,
                    porque así estarán ganando
                    pan con su propio sudor.

                    Bien a jornada partida,
                    o quizá sea a relevos,
                    de cualquier forma... batida,
                    donde baten “raja” y “huevos”.

                    Si eres jefa o jefe,
                    demuéstralo, que se vea,
                    siendo el que mueve los ejes,
                    pero nunca el que vocea.

                    Porque un mando que vale,
                    siempre ha de ser pertinente,
                    eso es demostrar avales
                    que realzan al dirigente.

                    Cada uno con su “tajo”,
                    que la labor es tajante,
                    no vale decir: me rajo,
                    ni salir con cualquier “cante”.

                    Con la jornada cumplida,
                    puedes ir de cantinela,
                    pero hazlo con medida,
                    que mañana no te duela.

                    Pues mañana aún es jueves,
                    y, falta el viernes, que cuenta,
                    deja que el sábado llegue,
                    que es cuando el culo se asienta.

                    Ahí tienes parcela y prado,
                    con ese fin de semana.
                    Y si encima has cobrado...
                    pues echa al aire una cana.

                    ¡Ea!, se me pasó por descuido.
                    Los currantes más granados,
                    diputadas, diputados,
                    que trabajan desunidos.

                    Empleados torticeros,
                    con sus lances de mal cuento,
                    cínicos y marrulleros,
                    que viven de esos eventos.

                    Los que viven de ficción,
                    apostados en esquinas,
                    unos haciendo un” butrón”
                    y otros con la cocaína.

                    Éstos, más que madrugar,
                    para la noche lo dejan.
                    Si los meten entre rejas,
                    los tiene que alimentar.

                    Hay “currelos” diferentes
                    con desiguales jornadas.
                    Y diferentes currantes,
                    con sus versiones variadas.

                    Así es y así ha sido,
                    se diga, como se diga,
                    hay que buscar el cocido,
                    para llenar la barriga.

                    Y por eso hay jornada,
                    sea con sudor o con tongo,
                    sea de noche o madrugada…
                    Hay que llenar el mondongo.

                    Es la palabra jornada,
                    una palabra sagrada.
                    Que procede del latín,
                    que nos lleva al jornalín,
                    jornalete,
                    comiti
                    y
                    caguete.

Tinuco

CUESTA ARRIBA... CUESTA ABAJO

                      Le vi por las altas cimas
                      de la cántabra cornisa.
                      A paso más que ligero,
                      de todo el grupo el primero,
                      con su garbo y su sonrisa.

                      Buena estampa tiene el mozo,
                      de los pies a la cabeza.
                      Así es Javier Tezanos,
                      con parte de Campurriano
                      y la otra parte de Cieza.

                      Se dobla como un jisquido
                      cuando salta torrenteras.
                      Y no le falta el resuello,
                      porque es igual que un miruello
                      que revuela en la cambera.

                      Conoce bien las calzadas
                      y los oteros más altos.
                      Y donde el pisar resbala,
                      donde hay que medir el salto
                      para evitar la trompada.

                      Le saluda el roquedal
                      y le festejan los cuervos,
                      (que hasta plumas le regalan). 

                      Y cuando le ven los ciervos,
                      en vez de bramar…pues balan.

                      Él de todo se percibe,
                      va inserto en la travesía,
                      donde a ratos parece
                      que en el paisaje se mece…
                      cual si oyera melodías.

                      Una mochila sencilla,
                      un tente en pie y poco más,
                      el calzado de rigor,
                      clara idea a donde va
                      y allá va… como un Señor.

                      Una chaquetilla roja
                      y un negro pantalón,
                      el paraguas cuando chispea,
                      las gafas para que vea
                      y de apoyo un bastón.

                      Es un claro en la penumbra,
                      elfo entre la floresta
                      y bizarro caminante,
                      con su paso por delante,
                      que lo lleva a la cresta.

                      Donde el perenne horizonte
                      le ofrece extensiones
                      y le acaricia con vientos,
                      sin buscar más pretensiones
                      que vivir ese momento.

                      Yo, te felicito Javier,
                      por ser el gran montañero
                      de tus montañas queridas.
                      Y te deseo larga vida.
                      Añadiendo que te quiero.

                                                Tinuco

                        

UNA CARTA DE ARGENTINA Y LAS PATATAS DIVINAS

                      Era por mil novecientos
                      y además diez y nueve,
                      cuando pasa lo que cuento,
                      que mientras lo cuento… llueve.

                      Es en un pueblo cualquiera,
                      de un cualquier humilde hogar,
                      que al ver que hace frío afuera,
                      la casa hay que calentar.

                      Que los fríos y destemplanzas
                      no son caldo de gallina,
                      son zorras que se abalanzan
                      si se apaga la cocina.

                      Así que viendo lo visto
                      y ya metidos en rueda,
                      que vaya prendiendo el mixto
                      y que salga la humareda.

                      Cuatro astillas astilladas,
                      dos paletas de carbón.
                      Y en mesa desvencijada,
                      cinco platos y un porrón.

                      De patatas, un puchero,
                      aliñado con pimentón
                      y detrás, "un yo más quiero"
                      esa es toda la ración.

                      Ayer, patatas con bacalao
                      y detrás un huevo frito,
                      quedó el plato rebañado
                      con un gracias a Dios bendito.

                      Mas todos los días patatas,
                      pues ya resulta cansino,
                      nunca hay carne de jata
                      o torreznos de tocino.

                      Patatas y más patatas
                      y para variar lentejas.
                      Y no vale dar la lata,
                      o lo comes o lo dejas.

                      Un par de velas jugando
                      a, que se quieren apagar.
                      Y una abuela rezando
                      porque está oyendo tronar.

                      La mujer y el marido,
                      un mozo y una mozuela,
                      un gato que da maullidos
                      y como dije… la abuela.

                      Esto es sumar sobre datos,
                      cosa y caso natural,
                      todos incluyendo al gato,
                      todos viven de un jornal.

                      Vida es de subsistencia,
                      de ir tirando de un ramal,

                      aguantando con paciencia
                      porque no venga algún mal

                      Es el cartero quien llega,
                      trae carta de la Argentina,
                      que entrega con disciplina,
                      haciendo firmar la entrega.

                      Al mirar el remitente…
                      ¡¡Qué alegría es tío Tazones
                      que escribe desde Misiones!!
                      Y cuenta por la presente:

                      Ahí le mando a mi sobrino,

                      hijo de mi hermano Marcos,
                      unos pesos argentinos
                      y billete para el barco.

                      Aquí el trabajo es pujante,
                      si es que quiere dar el callo.
                      Y la siembra abundante,
                      de maíz, poroto y zapallo.

                      Hay carne en abundancia,
                      de cornilargas paciendo,
                      ovejas hay en la estancia
                      y cien gallinas poniendo.

                      Y muy lucidas potrancas,
                      pastando por la serranía.
                      Y muy preciosas chamacas
                      que aquí alegran los días

                      Y si quiere “guita "el “pibe"
                      plata hay, si él la gana,
                      pero si anda con "macanas",
                      pues lo precario recibe.

                      Que por aquí los "boludos"
                      o el pasarse en "chamuyar",
                      es “una bocha "con nudos"
                      que en "linyera" va acabar.

                      Ni "quilombos", ni "milongas",
                      porque si grande es La Pampa,
                      mayores pues son las trampas,
                      a la vuelta y cuando vas.

                      Aunque sé que mi sobrino,
                      que hijo de mi hermano es,
                      sabrá abrirse camino,
                      como lo hace un buen "che".

                      Y la carta pues se acaba
                      con los saludos de rigor,
                      con bocas llenas de baba
                      y un sobrino soñador.

                      Que a su madre Agripina
                      la dice con voz muy grata:
                      Con la carta de Argentina,
                      ricas están las patatas.

                      Todos se quedan pensando
                      y más el bueno de Marcos,
                      que ya se ve navegando
                      hacia América en barco.

                      Ha llegado al fin el día,
                      más temprano que otras veces,
                      con sus despidos y reces
                      y cierta melancolía.

                      Ya en el barco, ¡qué emoción!
                      Y, por cierto, mareado,
                      con patatas que le han dado
                      y otra vez con pimentón.

                      Que hoy le saben a sardinas
                      y a buen pollo tomatero,
                      pues rey es del Mundo entero, 

                      navegando hacia Argentina.

                                                          Tinuco