LA JORNADA

                    Bostezando, ya cansada,
                    da la noche su portazo
                    y se inclina en su regazo,
                    hasta llegar la alborada.

                    Que con las luces primeras
                    y con los últimos sueños,
                    va despertando quimeras
                    y dormitando ensueños.

                    Un despertador despierto
                    se vuelve gallo tenor,
                    con timbales de concierto
                    y violín desvelador.

                    Realidad madrugadora,
                    matutino escalofrío,
                    exclamando ese ¡Dios mío!,
                    se me echó encima la hora.

                    Una pereza se mueve
                    en pijama con ojeras,
                    que ahora suelta lo que bebe
                    y deprisa, que no espera.

                    Descanso vejigatorio
                    alivio de agradecer,
                    que resulta perentorio
                    y saludable de hacer.

                    Una ducha con rapidez
                    y un frotado de dientes.
                    Y exclamando ¡¡cagüen diez!!,
                    si ya son las siete y veinte.

                    De seguido es el tazón,
                    con unas sopas nadando
                    o un bizcocho por detalle,
                    deprisa… que estás tardando
                    para enfrentarte a la calle
                    y aguantar el “chaparrón”

                    Para ganar los denarios
                    con qué pagar las facturas,
                    que te exigen con premura
                    las cuentas de un repertorio.

                    La jornada y el trayecto,
                    tanto al ir y al venir,
                    son tres partes de un vivir
                    o la vida de un proyecto.

                    El primer paso, la calle,
                    el segundo, el ajetreo,
                    el resto de los detalles,
                    si los hay, pues no los veo.

                    Una va a la oficina,
                    ése va a una fundición,
                    otra a vender gasolina
                    y aquél lleva un camión.

                    Aquél reparte butano
                    y ésa es panadera.
                    Y al que ves en primer plano,
                    uno más, otro cualquiera.

                    Cada cual con su labor,
                    pero todos laborando,
                    porque así estarán ganando
                    pan con su propio sudor.

                    Bien a jornada partida,
                    o quizá sea a relevos,
                    de cualquier forma... batida,
                    donde baten “raja” y “huevos”.

                    Si eres jefa o jefe,
                    demuéstralo, que se vea,
                    siendo el que mueve los ejes,
                    pero nunca el que vocea.

                    Porque un mando que vale,
                    siempre ha de ser pertinente,
                    eso es demostrar avales
                    que realzan al dirigente.

                    Cada uno con su “tajo”,
                    que la labor es tajante,
                    no vale decir: me rajo,
                    ni salir con cualquier “cante”.

                    Con la jornada cumplida,
                    puedes ir de cantinela,
                    pero hazlo con medida,
                    que mañana no te duela.

                    Pues mañana aún es jueves,
                    y, falta el viernes, que cuenta,
                    deja que el sábado llegue,
                    que es cuando el culo se asienta.

                    Ahí tienes parcela y prado,
                    con ese fin de semana.
                    Y si encima has cobrado...
                    pues echa al aire una cana.

                    ¡Ea!, se me pasó por descuido.
                    Los currantes más granados,
                    diputadas, diputados,
                    que trabajan desunidos.

                    Empleados torticeros,
                    con sus lances de mal cuento,
                    cínicos y marrulleros,
                    que viven de esos eventos.

                    Los que viven de ficción,
                    apostados en esquinas,
                    unos haciendo un” butrón”
                    y otros con la cocaína.

                    Éstos, más que madrugar,
                    para la noche lo dejan.
                    Si los meten entre rejas,
                    los tiene que alimentar.

                    Hay “currelos” diferentes
                    con desiguales jornadas.
                    Y diferentes currantes,
                    con sus versiones variadas.

                    Así es y así ha sido,
                    se diga, como se diga,
                    hay que buscar el cocido,
                    para llenar la barriga.

                    Y por eso hay jornada,
                    sea con sudor o con tongo,
                    sea de noche o madrugada…
                    Hay que llenar el mondongo.

                    Es la palabra jornada,
                    una palabra sagrada.
                    Que procede del latín,
                    que nos lleva al jornalín,
                    jornalete,
                    comiti
                    y
                    caguete.

Tinuco

CUESTA ARRIBA... CUESTA ABAJO

                      Le vi por las altas cimas
                      de la cántabra cornisa.
                      A paso más que ligero,
                      de todo el grupo el primero,
                      con su garbo y su sonrisa.

                      Buena estampa tiene el mozo,
                      de los pies a la cabeza.
                      Así es Javier Tezanos,
                      con parte de Campurriano
                      y la otra parte de Cieza.

                      Se dobla como un jisquido
                      cuando salta torrenteras.
                      Y no le falta el resuello,
                      porque es igual que un miruello
                      que revuela en la cambera.

                      Conoce bien las calzadas
                      y los oteros más altos.
                      Y donde el pisar resbala,
                      donde hay que medir el salto
                      para evitar la trompada.

                      Le saluda el roquedal
                      y le festejan los cuervos,
                      (que hasta plumas le regalan). 

                      Y cuando le ven los ciervos,
                      en vez de bramar…pues balan.

                      Él de todo se percibe,
                      va inserto en la travesía,
                      donde a ratos parece
                      que en el paisaje se mece…
                      cual si oyera melodías.

                      Una mochila sencilla,
                      un tente en pie y poco más,
                      el calzado de rigor,
                      clara idea a donde va
                      y allá va… como un Señor.

                      Una chaquetilla roja
                      y un negro pantalón,
                      el paraguas cuando chispea,
                      las gafas para que vea
                      y de apoyo un bastón.

                      Es un claro en la penumbra,
                      elfo entre la floresta
                      y bizarro caminante,
                      con su paso por delante,
                      que lo lleva a la cresta.

                      Donde el perenne horizonte
                      le ofrece extensiones
                      y le acaricia con vientos,
                      sin buscar más pretensiones
                      que vivir ese momento.

                      Yo, te felicito Javier,
                      por ser el gran montañero
                      de tus montañas queridas.
                      Y te deseo larga vida.
                      Añadiendo que te quiero.

                                                Tinuco

                        

UNA CARTA DE ARGENTINA Y LAS PATATAS DIVINAS

                      Era por mil novecientos
                      y además diez y nueve,
                      cuando pasa lo que cuento,
                      que mientras lo cuento… llueve.

                      Es en un pueblo cualquiera,
                      de un cualquier humilde hogar,
                      que al ver que hace frío afuera,
                      la casa hay que calentar.

                      Que los fríos y destemplanzas
                      no son caldo de gallina,
                      son zorras que se abalanzan
                      si se apaga la cocina.

                      Así que viendo lo visto
                      y ya metidos en rueda,
                      que vaya prendiendo el mixto
                      y que salga la humareda.

                      Cuatro astillas astilladas,
                      dos paletas de carbón.
                      Y en mesa desvencijada,
                      cinco platos y un porrón.

                      De patatas, un puchero,
                      aliñado con pimentón
                      y detrás, "un yo más quiero"
                      esa es toda la ración.

                      Ayer, patatas con bacalao
                      y detrás un huevo frito,
                      quedó el plato rebañado
                      con un gracias a Dios bendito.

                      Mas todos los días patatas,
                      pues ya resulta cansino,
                      nunca hay carne de jata
                      o torreznos de tocino.

                      Patatas y más patatas
                      y para variar lentejas.
                      Y no vale dar la lata,
                      o lo comes o lo dejas.

                      Un par de velas jugando
                      a, que se quieren apagar.
                      Y una abuela rezando
                      porque está oyendo tronar.

                      La mujer y el marido,
                      un mozo y una mozuela,
                      un gato que da maullidos
                      y como dije… la abuela.

                      Esto es sumar sobre datos,
                      cosa y caso natural,
                      todos incluyendo al gato,
                      todos viven de un jornal.

                      Vida es de subsistencia,
                      de ir tirando de un ramal,

                      aguantando con paciencia
                      porque no venga algún mal

                      Es el cartero quien llega,
                      trae carta de la Argentina,
                      que entrega con disciplina,
                      haciendo firmar la entrega.

                      Al mirar el remitente…
                      ¡¡Qué alegría es tío Tazones
                      que escribe desde Misiones!!
                      Y cuenta por la presente:

                      Ahí le mando a mi sobrino,

                      hijo de mi hermano Marcos,
                      unos pesos argentinos
                      y billete para el barco.

                      Aquí el trabajo es pujante,
                      si es que quiere dar el callo.
                      Y la siembra abundante,
                      de maíz, poroto y zapallo.

                      Hay carne en abundancia,
                      de cornilargas paciendo,
                      ovejas hay en la estancia
                      y cien gallinas poniendo.

                      Y muy lucidas potrancas,
                      pastando por la serranía.
                      Y muy preciosas chamacas
                      que aquí alegran los días

                      Y si quiere “guita "el “pibe"
                      plata hay, si él la gana,
                      pero si anda con "macanas",
                      pues lo precario recibe.

                      Que por aquí los "boludos"
                      o el pasarse en "chamuyar",
                      es “una bocha "con nudos"
                      que en "linyera" va acabar.

                      Ni "quilombos", ni "milongas",
                      porque si grande es La Pampa,
                      mayores pues son las trampas,
                      a la vuelta y cuando vas.

                      Aunque sé que mi sobrino,
                      que hijo de mi hermano es,
                      sabrá abrirse camino,
                      como lo hace un buen "che".

                      Y la carta pues se acaba
                      con los saludos de rigor,
                      con bocas llenas de baba
                      y un sobrino soñador.

                      Que a su madre Agripina
                      la dice con voz muy grata:
                      Con la carta de Argentina,
                      ricas están las patatas.

                      Todos se quedan pensando
                      y más el bueno de Marcos,
                      que ya se ve navegando
                      hacia América en barco.

                      Ha llegado al fin el día,
                      más temprano que otras veces,
                      con sus despidos y reces
                      y cierta melancolía.

                      Ya en el barco, ¡qué emoción!
                      Y, por cierto, mareado,
                      con patatas que le han dado
                      y otra vez con pimentón.

                      Que hoy le saben a sardinas
                      y a buen pollo tomatero,
                      pues rey es del Mundo entero, 

                      navegando hacia Argentina.

                                                          Tinuco

ENAMORADO DE LA VIDA

                 Son cuerdas de una guitarra
                 que entre los dedos se alientan
                 y van granando luceros,
                 que a los cuatro vientos cuentan…
                 ¡¡lo mucho que yo la quiero!!

                 Porque vivo enamorado
                 sin amarres y medida
                 y lo digo alegremente,
                 estoy amando a la vida,
                 con sus cosas y sus gentes.

                 Hoy canto por bulerías
                 y mañana por fandangos,
                 si quiero por sevillanas,
                 o si no me marco un tango
                 a la luz de la mañana.

                 Y me miran los trigales
                 mientras se mecen al viento,
                 entre olores de amapolas,
                 en mar de tranquilas olas
                 que sosiegan sentimientos.

                 Cuando no beso una rosa
                 es porque beso un clavel,
                 mientras abrazo los cielos,
                 que me van llevando en vuelos
                 en la danza de un vergel.

                 Es un fuego de pasiones,
                 donde las notas de amor
                 son las brisas del placer,
                 donde el gozo y el clamor
                 son éxtasis de un yacer.

                 Esporas flotando en vida,
                 canela, sal, ron y limón,
                 en vaso de cristal fino,
                 que pone instantes divinos
                 a la más dulce ilusión.

                 Rocíos, rocíos de mayo,
                 nubes blancas engarzadas
                 en plata de sutileza,
                 con colores de alboradas,
                 broche de Naturaleza.

                 Todo un amor infinito,
                 con un candil permanente,
                 eso es el amor de vida,
                 que mi guitarra querida…
                 ahora canta lo que siente.

                 Son cuerdas de una guitarra
                 que entre los dedos se alientan
                 y van granando luceros,
                 que a los cuatro vientos cuentan…
                 ¡¡lo mucho que yo la quiero!!

Tinuco

UN SOPLO

        En una fresca mañana
        de hojarasca bailarina
        y de escarcha tachonada,
        hace noviembre pamplinas
        entre arboledas calladas.

        Con un sol de melancolía,
        entre nieblas empañado,
        que despierta con recato
        a esa lastra o ese mato
        y a la cumbre del collado.

        Hay duendes que se presienten
        y un ulular en la fronda.
        Y un algo, que sabes qué es,
        que entre las sombras te ronda,
        que te mira y no lo ves.

        Es un compendio indiviso,
        un ente en la espesura,
        que es irreal y concreto,
        donde se abren conjeturas
        entre el paisaje secreto.

        Es en esa tesitura
        donde todo es complejo,
        por cuanto que te rodea,
        la que te muestra el espejo
        de la savia de tu enea.

        Justo en aquel recodo,
        donde el camino diverge
        buscando una dimensión,
        encontré una explicación
        donde mi mente converge.

        ¿Qué es la vida? Me pregunto.
        ¿Ese estar y discurrir
        del tiempo que me ha tocado,
        donde todo lo fraguado
        se disipa en el vivir?

        Donde el momento presente
        dura, lo que dura un flash,
        que deslumbra y enajena
        y que se va en un tris tras
        con sus risas y sus penas.

        Donde vientos con quimeras,
        borrascas con gran redaño,
        soles y sombras coreadas,
        horas, días, meses y años,
        son eternidad… y nada.

        Un entorno transitorio
        por un camino de abrojos,
        que nos muestran contraseñas
        entre fracasos y antojos
        y del Cielo sus reseñas.

        Lo demás… trivialidades,
        tumbas de huesos marchitos,
        hitos en el camposanto,
        que hoy son un infinito
        en el silencio de santos.

        Nuestro traje es nuestra piel,
        el hogar, toda la Tierra,
        la salud es el gran clamor.
        Y si a la suerte te aferras
        que ésa sea la del amor.

        Y todas las religiones
        y todos los cabecillas,
        son necedades dispuestas
        para doblegar las testas
        e inclinar las rodillas.

        Que mansamente doblamos,
        aceptando sosegados
        jerarquías establecidas,
        dogmas de fe enquistados
        y banderas bendecidas.

        Y luego la adrenalina
        del terrícola terrible,
        entre neuronas danzando.
        Y, no se sabe hasta cuándo…
        Y, saberlo es imposible.

        Así ha sido... y será,
        es un lastre enquistado,
        que no mide ni mal, ni bien,
        es un soplo enrevesado,
        que lo sopla… ¡¡sabe quién!!

        Pero hay un hecho real,
        que ha de ser tangible reto
        de eminente decidir,
        que a pesar de todo veto…
        busques soplos de un vivir

                            Tinuco

TRANQUILIDAD

    Doce meses tiene el año,
    siete días la semana,
    veinticuatro horas el día,
    solo falta tu alegría,
    ¡¡venga ya y ponle ganas!!

    No me vengas con remilgos,
    que el tiempo pasa deprisa
    y lo gastado es profuso,
    así que no seas obtuso
    y suelta ya la sonrisa.

    ¡¡Ale, arriba, arriba!!
    y dale al cuerpo caña
    mientras el cuerpo aguante,
    e ignora la cizaña
    que te pongan por delante.

    No hay más momento que ahora,
    ni más cielo que tu vida,
    ni más bonito clamor
    que el oro del amor
    de tu familia querida.

    Lo demás todo es Mundo,
    llámalo Tierra o Planeta,
    es un entorno que anilla
    en sueños o pesadillas…
    según hado de ruleta.

    Dicen que a las torres altas

    con fuerza las sopla el viento
    y hay veces que hasta las gira,
    pero al noble pensamiento,
    a ese, el viento no lo tira.

    Que si lo haces cabreado
    pues otro mal añadido,
    que no arregla el agravio
    añadiendo otro calvario
    que tú mismo has querido.

    Un paso, otro pasito
    puede ser un recorrido
    aunque el pasito sea lento,
    mas si lo haces contento
    será un andar divertido.

    Son cosas que yo las pienso
    y para mí las oficio.
    Y a los demás se las digo,
    (sobre todo a los amigos)
    por si son de beneficio.

    Alguien me preguntó ayer:
    Que ¿qué me pasa?
    que no se me ha vuelto a ver
    ni salir de casa.
    Y respondo:
    Es que me gusta el sosiego,
    sin saltar de rama en rama,

    Hablo conmigo, hablando,
    que conmigo no batallo.
    Y, a veces, de cuando en cuando
    hay silencios, pues me callo.

    Pero no me siento solo,
    porque siempre estoy con… yo
    y también estoy… conmigo.
    Yo entiendo lo que me digo
    y entiendo a los otros dos.

    Es como un tres en uno,
    una terna o trinidad,
    digo lo que el otro dice
    y va el otro y lo bendice
    y yo coma, punto y paz.

    Y noto que me funciona
    porque me bajó la tensión,
    el colesterol sin tachas
    y os digo que el corazón
    latiendo con buena racha.

    Por eso estoy pensando
    que así lo dejo y sigo
    y que no lo cambio, que no,
    que voy a seguir conmigo
    y con el otro que es yo.

        TINUCO desde SOMAHOZ

LA NATURALEZA TE HABLA

                       Cuando tú al bosque vayas,
                       hazle caso al camino,
                       mira el mirar del haya,
                       del acebo, roble y pino.

                       A la endeble rastrojera,
                       cardo, ortiga y helecho,
                       mirando en cada trecho
                       cada pico y ladera.

                       Cada risco, cada piedra,
                       el sombrío de la maleza,
                       el milagro de la hiedra
                       y celadas sutilezas.

                       Habla poco, habla bajo,
                       sé cauteloso al pisar
                       y si te roza el escajo…
                       solo quiso acariciar.

                       Dale un abrazo al día,
                       él te bañará con su luz,
                       rezumarás de alegría,
                       te impregnarás de salud.

                       Saborea cada instante,
                       métete en su oración,
                       sé el firme caminante
                       que en silencio hace canción.

                       Que hace sol… pues por el sol,
                       y si llueve…porque llueve,
                       si hace viento…por el viento
                       y si nieva…por la nieve.

                       Mira hacia el cotero,
                       donde se espantó el cuervo.
                       ¿Te fijaste en el ciervo
                       que corría por el sendero?

                       O al pasar una cambera,
                       ver un nítido destello
                       del asustado miruello…
                       reanudando primaveras.

                       O al cruzar aquella rampa
                       que con rocío hace crespón,
                       ver dibujada la estampa
                       de un riuco retozón.

                       O en la garma pedregosa,
                       ver la máxima cautela
                       que ha puesto la raposa
                       al ver a un grajo que vuela.

                       O ese ratón campero
                       o los corrillos de flores,
                       o el olor de los albores,
                       o ese lobo muy fiero.

                       NATURALEZA besando
                       a los nobles montañeros,
                       con las cimas esperando
                       para conceder sus fueros.

                       Contemplar la lejanía
                       y comer el tentempié,
                       disfrutar de este gran día,
                       que como llegó…ya se fue.

                       Y ya en llegando el vengo,
                       la meta… llegar a casa,
                       que es donde yo sostengo…
                       que hasta el culo me descansa.

Tinuco