En los tornos de mi balcón
se enredó una enredadera,
con color de Primavera
que pinta el amanecer.
Que es el color de mujer...
Mujer, Virgen verdadera.
Y un jilguerillo en su vuelo,
perdió una pluma al girar,
la brisa sopló un silbar.
Y una nube vaporosa
que allá en la cima se aposa,
deja llorar... su cantar.
Huele la flor del laurel,
entre el verde hay margaritas.
El joven ya busca citas
y el viejo busca pasados.
El rocío danza en los prados
y el sol a ratos se excita.
Hay un algo que se atisba,
mezcla de real y cuento,
que forja en el pensamiento,
ilusiones y certezas
de amor y Naturaleza
que cabalgan sobre el viento.
Tinuco
se enredó una enredadera,
con color de Primavera
que pinta el amanecer.
Que es el color de mujer...
Mujer, Virgen verdadera.
Y un jilguerillo en su vuelo,
perdió una pluma al girar,
la brisa sopló un silbar.
Y una nube vaporosa
que allá en la cima se aposa,
deja llorar... su cantar.
Huele la flor del laurel,
entre el verde hay margaritas.
El joven ya busca citas
y el viejo busca pasados.
El rocío danza en los prados
y el sol a ratos se excita.
Hay un algo que se atisba,
mezcla de real y cuento,
que forja en el pensamiento,
ilusiones y certezas
de amor y Naturaleza
que cabalgan sobre el viento.
Tinuco
1 comentario:
Poeta, llega la primavera a tu casa y entre el verdor de los árboles escuchas llorar un jilguerillo, que no es macho, que es hembra, que ha volado desde una lejana tierra, que lleva en sus cansadas alas las caricias perdidas, en el pico con que canta el lloro que escuchas es por la felicidad perdida, y la jilguera observa al poeta y ve que a él más le entretienen las margaritas, y la jilguera piensa "él no comprende el llanto de mi canto, ójala si caigo me entierre entre las margaritas de su campo"
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