EL ESCLAVO

Nació por casualidad,

pequeño como un centeno

y en un viejo cobertizo,

bautizado por granizos,

confirmado por los truenos.

De una madre poco grata

y de un padre beodo

que claman sus desventuras,

donde todo le asegura

que su espacio es un recodo.

Y empieza a mamar vinagres,

sus ropas son un desgarrón,

las caricias… malos gestos,

y ya se da por supuesto

que ha de ser cual cimarrón.

Esta es la perspectiva

que al vástago preconizan

porque ése es su avatar

y, a él se debe amoldar

para luchar en su liza.

Se hace mayor siendo niño

y viejo siendo mayor,

incluso hasta desalmado,

producto de lo “mamado”…

¡que lo perdone el Señor!

Ya en la vida está rodando,

de esclavo por la comida

y de esclavo por vivir,

le ha tocado ese existir

que es la lacra de su herida.

Tiene talladas en la frente

arrugas de ingratitud

y manos como sarmientos,

rota el alma en sus cimientos…

y solo entre la multitud.

Siempre diciendo que sí

y agachando la testuz,

su mayor queja… un suspiro,

escuchar, silencio y miro…

un calvario y una cruz.

Nunca recibió sonrisas,

todo fueron sinsabores

y nadie le acarició

nunca, desde que nació,

ni tuvo rosas, ni amores.

Rodando de amo en amo,

rodó cual piedra quebrada

que se desgasta al rodar,

sin espacio para soñar…

siendo esclavo… no eres nada.

Hoy es libre… porque ha muerto

o quizá ha renacido,

eso queda en el misterio,

está en el cementerio…

en el mayor del olvido.

Tinuco